Verbo Fiebre

¿De donde vienes con tanta brisa? Te lleva un resabio por la tangente, resbalas en un renglón sangrado comenzandolo todo de nuevo y adoras. "¿Que fué de tu sueño?", pregunto. Miras de nuevo, doblas el cuello cuando chascas la lengua al posarte sobre otro cuero mojado más, palpitando quizás sin pecho tu curva intransigente. "Ahí voy de nuevo, después... Sola no crezco, me limito a encuadrar sin miras. Rozo lo sensible hasta que me canso". Y así nos vemos. Platea la luna interminable cuando un humor nos envuelve desde las rodillas y hasta la punta de la lengua. La duda me invade sin dejar las riendas. Sigues riendo. Miro a todos lados esperando testigos que no vienen. El agua golpea desde detrás nuestro mientras la arena esboza unos garabatos de luz desde los bares, que al final, se funden con la espuma que va y viene del océano. Es una noche de verano, que inverso, se nos estrella y abarca, nos domina con todo. Te subo. Quiero más vino. Mi charla se sigue pétrea al recibirte muda, solo ríes y besas tan rara y obcecadamente. El silencio nos interrumpe. Solo una brisa salada se oye aún ahora. Y tu suspiro hondo, preñado de contracciones del vino, el galope y las cremalleras liberadas, que me susurra jadeante un verbo al oído: FIEBRE.